Amor?

O mar, a piscina e o chuveiro são os três cenários deste filme.  São as três representações do útero perdido para sempre, da segurança e do conforto em estado precário, do homem condenado à liberdade. Não por acaso os depoimentos regridem ao passado até o ponto de ele tornar-se insuficiente, até o ponto de surgir um inconfesso assombro com a existência, com a vida que foi expulsa do paraíso uterino. Devolvam-me o cordão umbilical, com ele hei de enforcar Édipo. Devolvam-me ao ato escrotal que me gerou, com ele hei de fazer cosmo em vez de caos.

A obsessão do sexo e da droga são os meios mais comuns a que recorrem os seres protegidos pela segurança do dinheiro, da família e do tédio. Narcóticos de paixão que são o retrato acabado do som e da fúria humanos, demasiado humanos.

Tentam encontrar desesperadamente o limite entre o amor e a violência. Passarão a vida tentando? É a vida exatamente esta tentativa? Não é o próprio nascimento uma violência? Não é o parto uma revolução sangrenta? E o amor?

Amor?

Amor é crime e castigo – perdoa-me por me traíres.

Amor é uma mentira que, repetida mil vezes, tornou-se verdade.

E no entanto tudo isso são escombros, são os pedaços de uma sociedade decadente, em estado de putrefação que fertiliza o solo. Há uma legião de seres subterrâneos crescendo debaixo dos epítetos da sociedade pós-moderna, brotando da confusão entre individualismo e egoísmo, entre independência e autossuficiência.  Sem a coragem que a violência exige e, portanto, incapazes de amar?

Tem razão o “personagem” que expressa a impossibilidade de (con)viver com a ideia de que a buceta do seu amor possa ser compartilhada? Se isso é amor, o que sentem os ditos casais modernos? Que solo pantanoso prepara a sociedade pós-identidade, pós-gênero, pós-corpo, pós-família? Ou isso tudo são fantasmas, sombras dançando na parede, e o amor verdadeiro está lá fora, iluminado pelo sol radiante (quiçá cancerígeno?)?

Se puder ser tolerada uma tentativa de resposta, digo que o amor é uma ficção como qualquer outra – e convém dizer que tenho a palavra ficção entre as mais estimadas. É um conto fantástico, de tipo borgeano – o que ainda parece pouco acessível a quem está por demais acostumado ao romance de tipo francês, longo e penoso e razoável.

E se os sensatos disserem que nada disso importa, resta a bela trilha sonora de Lenine (toda instrumental, de tipo minimalista, bem mais interessante do que qualquer obra de Lenine que eu conheça).

E que mulher esta Mariana Lima. Faria qualquer coisa por ela.

Em cartaz na Casa de Cultura Mário Quintana. A dica foi do Sul21.